Des fleurs, des spaghetti au soleil et des salades…

Nous sommes arrivés hier soir.

Sur la route j’ai salué mon arbre préféré et à peine arrivée, j’ai laissé les enfants courir dans leur maison pour aller retrouver notre jardin.


Quatre ans que je les regarde pousser ces herbes hautes, ces haies, ces arbres par nous plantés et ceux qui existent depuis presque l’éternité.


J’ai appris chaque recoin de ces six mille mètres carrés. Je m’y suis assise et  couchée à toutes les heures de la journée. Pendant quatre années, hiver comme été. Pour savoir quoi y planter, pour ne pas trop bousculer cette nature à peine domptée. Pour La rencontrer.


Cet hiver, j’ai guetté les petites charmilles rescapées d’un été trop chaud. Deux ans que je les veillais et certaines sont revenues à elles, je crois bien avoir dansé un peu chaussées de mes bottes toutes crottées.

Je trépignais aussi de voir éclore enfin cette corbeille dorée semée il y a deux automnes. Et elle m’attendait, dans la splendeur du soir … 
Et puis je retrouve, chaque fois, les vieux papis de notre propriété comme les gardiens de secrets. L’un, notre poirier cabossé, tordu par la foudre, est robuste et espiègle. L’autre, vénérable châtaignier, souffre d’un mal qui finira par l’emporter. Je pose sur leurs vieilles écorces mes mains un peu ridées et ensemble on se raconte l’amour et on se dit merci.


Aujourd’hui, les boys et moi n’avons fait que ça, nous promener chez nous, saluer nos arbres, nos fleurs et manger des spaghetti… au soleil. 

Et au milieu de ces instants parfaits, nos petites salades de février. Plantées alors que l’on préparait  la terre en lui faisant des couvertures de sciure, tonte et fumier. Elles étaient là, fière comme des bar-tabacs dans la lumière d’en bas. Nous, nous les avions complètement oubliées. Et moi j’ai pleuré,  comme la quiche qui demain les accompagnera. 

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